Une lectrice
Femme de la cinquantaine, manteau ocre orangé à col de fourrure synthétique orange, gants de velours noirs, pantalon noir, sac et cartable en cuir, noirs. Un livre qui me paraît ancien mais qui par quelques signes (lesquels ? sans doute la question de la couleur, un peu passée ou une couleur d’hier... je n’avais jamais réalisé comment fonctionne mon système mémoriel pour les livres et à quel point il est conditionné par des questions de formes et de tons) évoque soudain les Budé.
Gagné ! Elle bouge à un moment donné et je distingue Cicéron. Je comprends mieux alors l’espèce de lenteur concentrée avec laquelle elle m’avait semblé lire puis ce va-et-vient des yeux entre page de droite et page de gauche. Amusement de penser que moi, en face d’elle, je lis Pascal Quignard truffé de mots et de citations du latin, d’étymologies, etc. Soudain Cicéron est littéralement avalé par l’élégant cartable noir. Il est 9h45.
©Florence Trocmé