Mes yeux [qui ne le voient pas], ma main [qui l’ignore encore], quelque chose qui semble émaner de mon corps en tension vers le carnet. Ravitaillement en vol continuer le pointillé du chemin à travers ronces. Essayer de ne pas avoir peur [petit enfant craintif quittant la pièce et la communauté éclairées] d’entrer dans le noir [on peut chantonner, oh oui, chantonner] dans l’obscur. Chantonner en tâtonnant vers l’obscur, petite litanie sans fin répétée accordée à l’ambulation, pour apprivoiser l’opaque et l’obscur là devant le pas. En bordure du noir du trou de l’ombre. Toujours. Effrayé par le vacarme en dessous [petit enfant penché sur l’à-pic des rochers où bat violemment la mer] ou par le silence partout [petit enfant au milieu de son réveil perdu sans un bruit familier].
Écrire et chantonner se parler à soi pour oser y aller passer le seuil vers le très sombre.